Что за вечера бывают в середине осени,
Когда как то пытаешься сохранить тепло,
Когда ты ожидаешь душевную оттепель,
Но а капли дождя омывают стекло,
Все так примитивно и листья осенние,
Ложатся под ноги золотистым ковром,
А на душе все так же зорьки весенние,
Отражаются в тишине в сердце твоём.
И что же остаётся нам обывателям,
Этот крохотный карманный мир,
И воевать с ветрами предателями,
В старом пальто затертом до дыр.
Но а можно добавить немного экспресии,
Краски сгустить, уплотнить градиент,
В старой комнатке, на окраине Питера,
Жить и творить, ожидать Happy End,
Но а если представить все отпротивнного,
Можно и жить в самом сердце страны,
Можно творить и писать любовную лирику,
Чтоб на фон зазвучали ходы,
Но ты не такой, тебе же все мало,
Ты хочешь на рейве шуметь до утра,
И просыпаться в угаре пьяном,
Позабыв что было в позапрошлом вчера.
И таких как ты бесчисленно много,
Что топчат Найки, с утра и до вечера,
У которых друзей безграничное множество,
А умирают одни от цероза.
Но а что же со мной вечерами осенними,
Я в старом пальто затертом до дыр,
Но а что же с тобой, вас бесчисленно много,
И бог рейва для вас и бог, и кумир.