Ну что ж перелестнуть страницу книги в сотый раз,
Начать опять очередной рассказ,
И написать сейчас о том,
Что жизнь летит чтоб прикоснуться с дном.
Я не любитель, чтоб читать за томом том,
Над всеми празднует глагол,
Не дело,только слово,
Скажу я просто, это бестолково,
Но в сотый раз, берусь я за перо,
И кто то скажет, что творить мне не дано,
Наверно да, правы вы,
Но я творю назло лишь вам, скажу я все-таки увы.
Запал мой не сгорает день за днем,
Я сам его инициатор,
И все горит во мне огнём,
Своей я жизнь лишь диктатор,
Орудую я словом, сущий я трезвон,
Но планы строю как Напалеон.
На поле из разбитых грёз,
Но что вы все не стоит ваших слёз.
А стоит все лишь радостных улыбок,
И кто из нас не допускал ошибок.
Тут вновь строка в строку летит под карандаш,
Глаза безумия полны, я подхватил кураж,
Еще немного и готов мой персонаж,
Он в голове моей, как когнитивный диссонанс,
Кидает пару фраз, чтоб я не сбился с ритма,
Порой овладевает мной, и все-таки обидно,
Обидно аж до боли в сердце,
И ничего здесь нет, лишь дверца.
И вот за ней вся суть сокрыта,
Ну что друзья welcome, она открыта,
Как пел известный музыкант,
Своим друзьям я в доме рад,
И даже рад, когда без крыши,
Ну что то здесь ни так, хочу потише...